Sel et Blessures

Pensez à vous, ce est comme jeter du sel sur une plaie ouverte. Et ce est ainsi que je ai vécu ces derniers temps: couvert de blessures salés. La joie unique de sa présence - de plus en plus absent - est de plus en plus remplacé par la douleur brûlante de vous attend constants. Mes amis me demandent tous les jours ce que je ai et que je viens de dire que ce ne est rien. Mon corps a été transformé en une flamme qui brûle jour et se élève vers le ciel pendant les nuits sans fin. Vous avez pris moi tout: moi peu de nourriture, peu de sommeil, je ai trop fumé, trop bu et suis trop en détresse. Ma tranquillité d'esprit a été cloué sur ses lèvres que notre dernier baiser, il ya trois semaines. Trois semaines d'attente, me alimentant les miettes jetées par vous. Un festin de les restes qui tombent de leurs mains et pourquoi je ai prié. Je t'ai attendu. Je ai décrit pour vous. Je suis devenu déprimé par vous. Je compromise par vous. Je taire par vous. Je ai sacrifié pour vous. Je me suis penché pour vous. Double-moi à part dans la nuit, dans l'attente pour une course à la déchirure, mais ma souffrance est sec comme un désert. De toutes les façons, je ai essayé de serrer amour toi et tout ce que je peux blessures est plus ouverts: je leur couvert. Je ai juste à leur donner de sel, pas pommade. Tomber en amour avec vous est peut-être ma punition et je ai reçu avec plaisir, la pénitence moi. Mais aucun enfant d'Adam devrait donc souffrir de la douleur de l'amour non partagé. Pensez à vous est d'écouter les accords de guitare tristes et essayer de les toucher dans le milieu de la brume matinale. Vous vous réveillez en sursaut, un sommeil qui ne vraiment pas se matérialiser. Il est délibérément me désolait encore plus comme un moyen de ne pas oublier. Ce est fermer les yeux si étroitement à voir des étoiles et essayer de les conserver derrière nos baisers, le toucher des mains, tout l'amour qui coulait de ses doigts et ses lèvres sur ma peau chaude. Pensez à vous me cause une douleur que ce est physique, oppression thoracique qui vole mon souffle et calme. Vous, mon plaisir et ma punition; mon espoir et mon désespoir; mon bon rêve et celui pour lequel je espère que le temps en fonction de ce que je mens. Vous, peut-être pas plus que le sel couvrant mes blessures toujours ouvertes.